explorations: add archetype and first post

Co-Authored-by: Igor Milhit <igor@milhit@.ch>

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+title: "Le renoncement comme un terreau"
+date: 2019-09-30T06:37:33+02:00
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+Depuis cinquante, quarante, trente, vingt, dix ans, nous n'avons en aucun cas
+progressé, avancé, initié un quelconque geste dans la bonne direction, nous
+avons simplement poussé plus loin le bouchon, collé la jauge au sommet de la
+graduation, dans le rouge, dans le rouge, le sourire aux lèvres, satisfaits de
+ne l'être jamais, alors que depuis au moins un siècle, nous savons, la physique
+est solide. Peut-être est-ce normal, la révolution copernicienne à faire est
+plus existentiellement affreuse que le décentrement de la Terre, le
+décentrement du système solaire, de la galaxie, de l'animal humain passé de
+créature de dieu à simple membre de la famille des primates, les *grands*
+singes, quelle consolation. Jusqu'à la conscience qui a dû laisser sa place
+à la bestiole qui nous échappe, nous échappera toujours.
+
+Voilà qu'il était pénible de quitter notre place privilégiée au sein d'un
+Univers rassurant, à notre mesure, et de se retrouver pas si différents qu'un
+colonie de bactéries sur un grain de poussière, là par hasard, là de manière
+temporaire, voué à la destruction, dans n'importe quel coin d'un univers
+démesuré, inconcevable, inhospitalier, et semble-t-il mortel. Mais,
+au moins, nous pouvions nous gaver, construire des digues contre l'angoisse,
+proliférer comme une maladie et dresser des systèmes hyper-industrialisés
+devant la face hideuse de la finitude.
+
+En vain, bien sûr, mais à condition de n'être pas trop regardant, de supporter
+le mal du siècle, à chacun le sien, on pouvait encore faire semblant de croire
+à l'illusion. Et désormais, cette « fête » est terminée, l'avenir sera pire.
+Les rêves de notre inconscient collectif, les rêves hérités de génération en
+génération étaient mortifères, ils sont morts. Ils ne sont pas les seuls,
+bien sûr. Mon ami est mort, mes amis sont morts, mes grands-pères, mes
+grand-mères, mes oncles, et tant d'autres, sont morts. C'est la vie, mais il
+y a autre chose aussi qui est mort, et nous ne faisons que commencer à le
+comprendre, à le découvrir, il faudra en faire le deuil. Un peu comme si toutes
+le voies, toutes les issues de secours étaient condamnées, l'appel de Mars en
+est le meilleur signe, la folie désespérée du toxicomane qui ne peut se
+résoudre à accepter, à abandonner, à renoncer, à laisser tomber. Et faire face
+au manque.
+
+Le manque.
+
+Le manque, duquel tout peut naître. Peut-être pas tout, justement, mais qui est
+source de possibles. Alors que le refus de ce manque, la rage de vouloir le
+combler coûte que coûte ne peut mener qu'à l'épuisement. Et c'est bien ce
+manque, l'abandon qui rend possible son acceptation, le renoncement aux
+illusions qui nous occupent l'esprit, qu'il s'agit d'écrire, de dessiner, de
+chanter, de peindre, de rêver, de rendre désirable. De reconnaître dans les
+petits gestes quotidiens que l'on peut observer ici ou là, à côté de soi.