From 3fd542f5caaba4880a8938cf28f95621bb16094e Mon Sep 17 00:00:00 2001 From: iGor milhit Date: Wed, 16 Sep 2020 19:51:38 +0200 Subject: [PATCH] traces: quelques notes MIME-Version: 1.0 Content-Type: text/plain; charset=UTF-8 Content-Transfer-Encoding: 8bit pendant qu’elle joue au piano, je tape quelques mots, alors que les journées sont dures sans que ni elle ni moi parvenons à comprendre vraiment pourquoi, bien que les faits soient là, aussi simples qu’indicibles. Co-Authored-by: Igor Milhit --- content/blog/notes.md | 31 +++++++++++++++++++++++++++++++ 1 file changed, 31 insertions(+) create mode 100644 content/blog/notes.md diff --git a/content/blog/notes.md b/content/blog/notes.md new file mode 100644 index 0000000..f4071e2 --- /dev/null +++ b/content/blog/notes.md @@ -0,0 +1,31 @@ +--- +title: "Quelques notes" +date: 2020-09-16T19:26:48+02:00 +draft: false +categories: ["traces"] +tags: ["musique", "tristesse", "tragédie"] +slug: quelques-notes +--- + +Quelques notes. Une fois de la basse. Une fois du piano. Couleurs et mélodies. +Et une tristesse sans nom, sans mot, sans larme ni sanglot, venue du fond des +âges, des temps où la vie n’avait pas de sens et ça n’était pas une question, +pas un problème. Le soleil rasant du matin dans le salon, sur les boucles +noires des cheveux en bataille, la préhistoire d’une existence, avant +l’apprentissage de la lecture, de l’écriture. Ce qui existe est tragique, c’est +ainsi, la recherche de la paix et du bonheur est vaine, tout au plus de fugaces +instants, et rien d’autre. + +Faire des enfants doit changer les idées. Tant pis. Tant mieux. + +Il y a des images, d’un bout du système solaire à la vallée du rift en +Afrique de l’Est, l’imaginaire de la désolation poussée à son paroxysme, une +prison d’immense, et à l’autre bout, l’origine rêvée des rêves qui marchent, +qui courent à leur perte, emportant tout ce qui est possible de l’être sur leur +passage. Il y a des images. Mais pas de répit, pas de repos. + +De la poussière. Sur une dalle en béton. Afin de voir jouer le vent. Des +fissures ouvertes par de nouvelles pousses. Et une voix qui persiste +à vivre, à respirer, à chanter. + +Mon corps brisé, sans direction.